J'avais ce grand projet de créer ma prochaine série de peintures remplies de champs de blé dorés et de bottes de paille qui en découlent, mais elles ont toutes abandonné (ha) à la mi-août.
J'ai eu une crise interne pendant environ une semaine, essayant de décider si je devais le peindre de toute façon, mais je ne me sentais pas tout à fait bien.
Tout mon processus consiste à créer à partir de ce qui m'entoure. Cet endroit; cette fois : le sud-ouest de la France. La campagne de la Dordogne. Fin de l'été; presque l'automne. C'est fou comme quand on s'approche de près, les saisons changent si vite et si constamment.
C'est presque absurde de réaliser une série de peintures sur une période donnée, car tout évolue si rapidement. La saison des mûres touche à sa fin. La saison des prunes pourrit sur le sol et est dévorée par les frelons. La saison des figues est bien engagée mais sûrement tout aussi momentanée.
Là où le champ était rempli de bourgeons de carottes sauvages, ce qui semble être hier, ils sont maintenant pleins de tiges et de graines beiges craquelées. Les fleurs sauvages s'accrochent, et c'est probablement la saison des papillons, mais, mec, c'est sec là-bas.
Les roses se sont transformées en cynorrhodons ; les pommes commencent à mûrir. Les glands et les noisettes apparaissent d’un vert vif et évoluent vers des nuances d’or et de brun.
Et ça, c'est ça, en fait, le travail.
Pas de brainstorming ou d’invention d’idées.
Mais plutôt simplement d'ouvrir les yeux et de regarder ce qui m'entoure.
Il y a actuellement une abondance surprenante de gribouillis – des bruits lâches de feuilles d’herbe et de graines mystérieuses en forme de spirale. Je dois les identifier.
De la même manière, l'esprit identifie la récurrence du rouge-orange sur les cynorhodons et les pommes et sur cette sorte de papillon. Comme on remarque la terre cuite des feuilles de chêne séchées reflétant la terre cuite d'un champ fraîchement labouré.
Je pourrais continuer à décrire tout cela encore et encore, mais d'une manière ou d'une autre, la beauté ne réside pas seulement dans l'image ou même dans le récit.
C'est dans le ressenti. L'expérience.
Le plaisir de regarder qui fait naître une prise de conscience.
Tout ce changement. Tous ces détails brillants et vibrants qu’est la vie. Ce mouvement se produit autour de nous et aussi en nous.
Nous en faisons partie. Pas séparé et pas pareil non plus.
Et ça. C'est l'histoire à raconter.
Je pense que c'est la même histoire que je découvre et exprime chaque fois que je mets le pinceau sur la toile.
Et cela vaut la peine de le répéter encore et encore parce que cela apparaît de tant de manières différentes, avec tant de visages différents, à tant de moments différents.
Chacun de nous est une incarnation vivante, marchante et respirante du changement.
Il y a de la beauté là-dedans.
La liberté aussi, je pense. Si seulement nous pouvons nous habituer à l'idée.
C'est donc une histoire qui mérite d'être racontée.
Faisons un tableau à ce sujet.
Et voilà. Je l'ai trouvé; ce que je cherchais. Inspiration.
Ce qui n’est pas une invention, un hasard ou un cadeau inattendu, même si cela peut aussi être ce genre de choses.
Mais au fond, l’inspiration se réjouit de ce qui nous entoure.
S'intéresser à ce qu'est cette vie.
Êtes-vous partant ?
Parce que ce n'est que le début.
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