Depuis un moment maintenant je crée de l'art à partir de ce que je vois au fil des saisons ici en Dordogne.
Je me promène et remarque la mousse ocre piquante, la nouveauté duveteuse des bourgeons de saule et leur évolution d'un jour à l'autre.
Ensuite, je me dirige vers l'atelier et je transforme ce que je vois en une image complètement différente : un pont entre ce que j'observe à l'extérieur dans la nature et ce que je trouve dans mon intériorité lorsque je me connecte au monde naturel.
Il semble alors tout à fait évident d’emmener aussi l’art à l’extérieur.
Pour des raisons pratiques, j'ai tendance à travailler à l'extérieur lorsque la tâche est simple et qu'il fait beau.
Les parties d'un tableau les plus faciles à réaliser en plein air, sont le début et la fin. La première et la dernière étapes de mes peintures impliquent essentiellement une couleur et un geste : un coup de pinceau ou une ligne tracée à la main.
Travailler à l’extérieur signifie avoir occasionnellement des insectes, des morceaux de plantes et de la boue sur la toile. Certains s'effacent et d'autres laissent des traces qui font partie de l'œuvre finie.
Il semble tout à fait normal que les grillons, les pissenlits, etc. prennent une part directe dans l'art censé s'inspirer du monde naturel.
Plus je passe de temps à peindre dehors, plus je me demande comment je peux relier directement chaque toile au paysage qui me nourrit et m’inspire.
L'autre jour, alors que je réfléchissais à de la manière de terminer une certaine peinture verte que vous avez souvent vue la semaine dernière , il a commencé à pleuvoir dehors. J'ai immédiatement abandonné mes réflexions et me suis tourné vers une nouvelle toile qui attendait à proximité.
C’était ma chance de laisser l’extérieur avoir davantage son mot à dire sur ce qui se passe sur la toile.
J'ai mélangé un indigo profond – la couleur du ciel bleu se reflétant sur les corbeaux en vol ; une sorte de réconfort ; la confiance qui vous donne la force de vous lancer dans une nouvelle aventure – et j’ai transporté mes matériaux à l’extérieur.
Par-dessus le muret de pierre, à travers la clôture à poneys qui tombe à la renverse dans le champ à l'instant où vous la déverrouillez : dépêchez-vous de le fermer avant que Yoshi ne réalise qu'il a la chance de s'offrir un moment de liberté - ou plutôt une visite à la jument au pied de la colline qu'il peut sentir d'ici et qui pourtant ne regarde que sa petite taille de haut en bas lors de ces rares escapades.
J'ai installé la toile dans les branches de ce que je soupçonne être le reste d'un figuier avant que la foudre ou un bélier trop enthousiaste ne le renverse.
J'ai trempé mon pinceau usé préféré dans le liquide bleu et je l'ai passé sur la toile.
La forme me rappelle une montagne au loin qui demande à être escaladée ou une vague se précipitant vers vous au bord de la mer. Des connexions avec d'autres moments et lieux de ma vie. Cela me rappelle que partout où nous nous trouvons, nous emportons avec nous un morceau de chaque paysage dans lequel nous avons vécu.
Ensuite, le meilleur arrive.
La bruine crépite sur la peinture.
La couleur jaillit des lignes nettes du coup de pinceau pour s'accumuler autour de chaque point où la pluie frappe la toile.
Des pois entièrement naturels !
Quel frisson.
Cette expérience de rencontre entre l'art et la nature est une réussite. Je suis maintenant de retour à l'atelier pour les prochaines étapes et, qui sait, peut-être laisser venir d'autres idées sur la manière de mettre le monde qui m'entoure sur la toile.
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